Já dizia a música: "Morar neste país é como ter a mãe na zona". Só que hoje, neste triste dia, eu não adoro morar neste país. Tenho orgulho sim de ser brasileiro, mas não de morar em um país onde a polícia faz de tudo para preservar a vida de um bandido desqualificado. Como pode? Alguém em sã consciência poderia me dar um pingo de "qualquer coisa que faça sentido nesta história". Uma tragédia desde o começo poderia terminar de outra forma? Sim.Neste teatro de horrores, onde a briga pela audiência nos rendeu momentos de total irresponsabilidade da imprensa carniceira deste país, tudo saiu errado. Lindemberg já sabia cada passo da polícia pela televisão. Ele foi a maior audiência de sua própria novela sem final feliz. Até onde vai a ganância? Até onde vai o espírito de porco de todos que acompanhavam cada desfecho patético desta insanidade? Não, eu não quero discutir a liberdade de imprensa. Quero apenas deixar registrado minha indignação com o todo, não com uma parte podre de algo que já estava estragado. Por quantas e quantas vezes Lindemberg não esteve sob a mira de algum atirador da polícia? Quantas oportunidades houve para que se pudesse acabar com aquilo antes do pior? E agora? O que sobra além de explicações do inexplicável, a dor de uma família inteira, psicólogos, psiquiatras, psicanalistas, psicoidiotas, psicopatas, psiconadas, tentando justificar a atitude insana deste elemento inútil à sociedade. Hoje estou mais revoltado do que já sou com essa corja de brasileiros que não merecem o país em que vivem. E hoje, só por hoje, este país não me merece.
